Sin Rumbo

Las luces titilan sobre
la ciudad dormida.
Llego a una ciudad
que quiso ser,
o fue, o que ya no es.
Ciudad que es solo una
sombra de su pasado.
Dilapidada ella. Maltratada,
se debate al calor del verano.
Y allí estoy, preso en el caserón.
Detenido en el tiempo
de sus severas paredes.
Dibujado en la humedad
del techo.
Me descubro en un baúl
suspendido en fotos
que me aprisionan como a un
eterno adolescente.
Son las memorias de un hombre
que vivió entre estas calles sin rumbo.
Pero ese, ese que me ve
desde el desgastado papel.
Ese joven ya no existe.

Danza

Todos vamos a morir.
Nos vamos quedando
con retazos de vida;
con piezas que no siempre encajan.
Nos vamos quedando con la memoria
y algunas dudas.
Morimos y en ello se nos
va la muerte.
La vida es una danza frenética.
Un caos.
La vida es un orgasmo;
una orgía de imágenes
que nos invaden a toda hora.
En la nostalgia se presenta
ese que fuimos.
Uno entre millones de seres
uno más, con sus miles
de recuerdos a cuestas.
Recuerdos que se suceden
en un eterno plano secuencia:
niños de la calle pidiendo
sus limosnas de hambre.
Un ojo publicitario que nos
mira amenazante.
El rompeolas que llora
al ahogarse.
Un cerillo prestado.
Un leve roce en el andén.
Canciones de cuna
hace tiempo olvidadas.
Todo viene irreverente.
Iglesias, portales, firmas, gritos,
llanto y lluvia.
Vuelan, todos vuelan. El sillón,
la cocina, una ventana,
la abuela, mi perro, los amigos.
Vuela el sexo, vuela el cansancio,
el miedo y la alegría.
Todos vamos a morir con miles
de preguntas.
Nos vamos de este mundo con un suspiro.
Cuando entramos en el gritando.

Nostalgia en la lluvia

Me gusta la lluvia golpeando en los cristales;
en ella habita un universo.
La nostalgia te atrapa de repente y no te suelta.
En cada gota que resbala por los ventanas.
vez el absurdo. Vez el momento único
en donde todo se detiene.
La lluvia me recuerda mis sucesivas vidas
que insignificantes desaparecen tras los cristales.

La Hora Mágica

La casa esta en silencio.
Todos duermen.
Solo la luz juega con
las sombras.
Dibuja en las paredes
formas caprichosas.
Por las cortinas entreabiertas
la luz invade los espacios,
danza con el polvo, se diluye.
Se va creando un oasis
de colores que se mueve
por las habitaciones.
Hay siluetas que hablan
de vidas pasadas
y mundos posibles.
La luz vive sus instantes.
No cuestiona a la noche
que ya cae sobre la casa
en silencio.
 

Ansiedad

Hago lo que puedo,
no busco la salvación.
Solo quiero descubrir un destino;
descubrir la palabra idónea
que desinfle este ego agotado.
Desde los restos de mi naufragio
tejo un personaje;
tejo una trama con neurosis cotidianas.
Siento un vació inmenso
que recorre el universo;

lo superfluo se ha instalado;

pero me niego al desasosiego.

Renunciar a la pregunta

es aceptar la fugacidad
de todo lo que me rodea;

negar lo eterno es saber el final.

Nadie se salva cuando el arte ataca.

La belleza siempre termina por escapar.

Retahíla

Una herida,
es un espejismo
de la muerte.
Todos hablan,
pero nadie dice nada.
No te quiero cambiar,
cambiarte seria
un preludio de la ausencia.
Morir por la patria,
es morir en vano.
Un tótem,
es un edificio,
fálico; símbolo de la soledad.
El desafió,
es establecer un silencio
de extraña armonía.
La niñez,
es el lugar donde se
fragua el arte.
Mi territorio,
es la luz de tu piel
emoción nunca del todo
explicada.
Mi amor,
es una certeza puesta en pie.

Caballo Salvaje

Escúchalo.
Galopa sobre los días
cómo un caballo salvaje,
sin ambición; sin esperar nada.

El anda desnudo de horas,
libre de los ojos que juzgan su

soledad.

Escúchalo.
Grita cómo un pez ahogado;
cómo un tigre sin futuro.

El quiere una vida sin
imágenes que le aprisionen;
quiere estar libre del pasado.

Escúchalo.
Pero no te olvides de su llanto;
de ese llanto de animal frágil
que reclama un mundo mejor.

Muchachas y Caballo
Pulo

Tú

El amor
es un roce
de tus manos,
es una palabra
no dicha.
Tu amor
es un guiño
en el aroma
del café.
El amor
se esconde
en una copa
de Merlot;
se esconde
en tu risa de
niña traviesa.
Tú llegas a
mi garganta
bajo la luz de
una luna viajera;
para ahuyentar
todos mis miedos.
El amor eres tú;
danzando desnuda
por la habitación
en penumbras.

 
 
 
 
 

Carla López

Soy

Soy la soledad de las palabras.

Soy imágenes sonoras que llegan desde lejos.

Soy ese que vive y sueña.

¿Dónde está la ola que me abrace?

¿Dónde está esa energía milenaria que me deje

boquiabierto en mi pequeñez?

Soy ese que se asombra con el tiempo;

un niño aún que ve figuras en las nubes.

Que sueña despierto.

Acto Poético

No quiero una muerte digna.

No quiero que me rescaten

de las calles.

No quiero morir una muerte seria

de enfermera y confesión.

Quiero morirme de amor,

de la risa; de asfixia literaria.

Quiero una muerte simbólica

que me lleve en un último acto

poético, casi desesperado:

morir con una semilla

atravesada en la garganta.

La Ciudad

“Magic City crece a su propio ritmo
y la gente no sabe por qué crece”.

Esteban Luis Cárdenas


Dime, ciudad, ¿qué somos?
Sueño con calles de sombras,
con azules y blancos;
pero abro los ojos y no es Tánger,
es Flagler St...
trampa de concreto y asfalto.

Vivo en una urbe que se
mueve al ritmo del reggaeton,
ausente de gloria, hecha de retazos;
que avanza amenazante,
sin historia; que busca monumentos,
estatuas, frondosos parques;
pero que aún no despierta
de sus equívocos.

El calor se viste de lunes,
derramando una llovizna insistente,
imaginada; en esta ciudad que
desvela todas sus interrogantes
con himnos, discursos, marchas,
panfletos; pero nadie ve al perro
abandonado, ni al gato herido,
que suplicantes nos siguen los pasos.

In Memoriam

Voy a recordarte hoy,
bajo el cocotero del jardín;
en una tarde ausente de llovizna
y de silencios.
Tras la puerta de la vieja casa
habitan los fantasmas
de tu risa y del llanto
del niño entre tus brazos.

Papá, te voy a soñar en las aguas
que tanto amabas, con mujeres
aladas, entre la bohemia de
las cuerdas de un tres
y los tambores que repican
hedonistas.
Quiero imaginarte como
viento que lleva el salitre
y danza en las calles de
tu isla a la deriva.

Rodolfo Jiménez Espinosa
Actor
Ciudad de La Habana, Cuba
11 de enero de 1943-4 de mayo de 2008

Victoria

Cuando crezcas
y te lancen
zarpazos,
cuando todo
parezca ser
sacrificado
y las balas pasen
sobre tu cabeza,
no guardes odio
en tu corazón.
No guardes orgullo
ni ambición.
Recuerda siempre
a la niña que fuiste,
defiende la inocencia.

Cuando la vida
se convierta
en un campo
de batalla,
piensa en un
templo encantado,
en sortilegios.
No decifres nada.
Piensa en zapatos
de tacón,
en vestidos
de princesas
y estalla llena de luz
como un sol,
pura...vital.

La Ventana

Asomo la cabeza por
la ventana.
Poso mi mirada
indiscreta sobre el mundo
y descubro que son días
difíciles para la poesía.

Quisiera estar allá abajo,
entre la gente, buscando
la metáfora perfecta, las
mil y una fórmula de escribir
un poema; pero no puedo.

Encuentro a mis ventanas
vecinas estremecidas
como hojas sueltas,
retirándose a sus cuarteles
de invierno.

Jaume Queralt
La Ventana, 2007
Oil and collage on canvas / 130 x 162 cm

Erotique

Estás expuesta,
desnuda, telúrica.
Eres lava ardiente
entre las sabanas.
Busco la luz en la humedad
de tu lengua; en grietas
que me invitan a pasar.
Mueve tus piernas,
embriágate de gozo.
Ya voy llegando
sintiendo el aroma
de tu sexo y es allí
donde encuentro
mi cobijo más seguro.
Nuestros cuerpos
se desbordan
llenos de matices.
Dentro de ti
todas las sensaciones
culminan en un estallido
de silencio.

Calles

Hay ciudades que amo con sus
calles monótonas de sombras.
Viejas calles que cuentan bucólicas
historias al paso del tiempo.
Quizás llevo una isla a cuestas.
El olor de la sal me persigue
como una llovizna que alcanza
las secuencias numeradas de sus muros.

Desnudo como una fábula,
busco llegar a una plaza,
a una bahía, para vociferar mis versos.
Quiero sacar la poesía a las calles
de esta urbe que fue campo un día;
ayudar con ella a los perros hambrientos,
salvar del oscuro asfalto al árbol,
al gato y a los niños hijos del olvido.

Estamos a dos pasos de la tragedia,
rumiando soledad sin importarnos
nada; devorados por la violencia sonora
de los indiferentes.
Escucha con cuidado:
la poesía anda por las calles
-a pesar de la inmundicia-,
prófuga, sin vergüenza.
Va con los brazos abiertos.

Entre dos Mundos
Collage

Ícaro

Al filo de la roca se cortan las olas.
Una gaviota seca sus alas de abismos
y preguntas mientras tú callas en
la puerta del mar.

Soy una quimera de sal
que arde en el aire,
un cauce sin rumbo.
Soy un Ícaro de alas derretidas por el sol.

Lanzo poemas a furiosos guerreros
de algas y gnomos de luz.

Tú eres fuego sobre la vía láctea,
espinazo de ballena, canto de delfín.
Eres una gata negra de grandes ojos verdes,
que me miran interrogantes desde la escalera.

Ícaro volando hacia el sol.
La Caída de Ícaro (Icarus)
Pinturas Digitales de Myriam B. Mahiques

Quiero

Quiero soplar globos,
crear pompas multicolores de jabón,
maravillarme con su existencia
y despertar a ese niño sonámbulo
que llevo dentro.

Quiero estar a salvo de los hombres,
de la maldad y la fría ciudad.
Solo busco perderme en el eco
de una mujer-animal cuyo susurro
me duerma en su regazo.

Quiero correr bajo la lluvia,
sentarme bajo el antiguo árbol del jardín,
para llorar frágilmente sin saber por qué.
Y ciego de gotas,
descubrir que no existe el tiempo,
sólo un destino.

Quiero tener un rostro interrogante,
vivo, despierto, entusiasta y lleno de sed.
Quiero, pero soy sólo un niño asombrado,
rodeado de adultos, en espera de pequeños
milagros al borde del crepúsculo.

Entre tus brazos

No me aburre andar prendido
a tu espalda, preso entre tus brazos,
detenido en la cama.

Por contrabandista de tu ombligo,
ahora pago mi condena escribiendo
con este lenguaje de ciegos,
sin premios ni aplausos.

Estoy lejos de ser un poeta maldito.
Ya no pretendo parir una obra de arte.
Sólo tengo esta verdad que se me enreda
entre tus dedos.

 
 
 
 
 
Frida Kahlo (Mexican, 1907-1954). The Love Embrace of the Universe, the Earth (Mexico), Diego, Me and Señor Xólotl 1949. Oil on canvas. 27 1/2 x 23 7/8 in. (69.9 x 60.6 cm). The Jacques and Natasha Gelman Collection of Mexican Art.

Born to be Wild

Led Zeppelin suena
en la 105.9 FM,
a un ritmo que rebota sobre
las líneas discontinuas del asfalto.
El Whiskey embota mis sentidos.
Me entrego a la velocidad.
Un DJ anuncia a Steppenwolf
y su Born to be Wild.
Escucho palabras sabias que,
como tigres en la radio
saltan de su escondite.
Son dudas que vuelan sobre mis
sueños incendiados.
En mí alguna promesa vive;
se aferra al timón como
una araña a la pared
tejiendo su trampa.
No puedo con tanta mentira.
La ciudad me agobia con su trajín:
South Beach, los semáforos,
sus indigentes, las chicas plásticas,
las mismas caras de hastío,
los sospechosos de siempre en todos
los eventos.
¡Quién le dijo a este tipo que me
limpiara los vidrios del coche!
Siempre hay alguien más perdido,
más jodido que yo; pero saberlo
no me sirve de consuelo.
Sólo espero llegar a casa
como un soplo arrebatado,
como una llovizna que caiga sobre ti.