Día Mundial de la Poesía

Amigos. He sido invitado por Manny López a participar -junto a otros poetas- a celebrar el Día Mundial de la Poesía. Los espero este próximo 17 de marzo a las 8:00pm en Akuara Teatro. Gracias.

Akuara Teatro y Project Zu los invitan a celebrar el  Día Internacional de la Poesía.

Versos, Teatro y Trova

17 de marzo, 8pm
Akuara Teatro
4599 SW 75th Ave.
Miami, Fl 33175
786-853-1283


Costo $10 por persona
Vino de honor

Pieza teatral basada en textos de "Rayuela" de Julio Cortázar,
con las actuaciones de Miriam Bermúdez y Christian Ocón


Lectura de Poesía con los poetas:

Elsa Barros (Colombia)
Ricardo Calderón (Perú)
Yosie Crespo (Cuba)
Susana Della Latta (Argentina)
Jesús T. Díaz (Cuba)
Carlos Escamilla (Honduras)
Javier Iglesias (Cuba)
Victor Jiménez (Cuba)
Manny López (Cuba)
Beatriz Mendoza (Colombia)
Eduard Reboll (España)
Roger Rivero (Cuba)
Magy Trancho (Cuba)
Lourdes Vázquez (Puerto Rico)


Invitada especial
Midiala Rosales

Sputnik

Estoy
desnombrado.
No soy
de la generación
Beatnick
me quede con el beat
y sin el nick.
He descubierto
estar en contra
en contracultura
en contracorriente
en contravía
en contratodo.
En contrato con la vida.
Nací a destiempo
en una isla atestada
de gente heroica
que con sus arcaicos
símbolos fálicos
prefiere morir
que vivir.
Vengo de un Caribe
patriarcal y machista
donde nacen hombres
nuevos a diario.
Yo no fui ese
hombre nuevo
era otro.
Uno muy viejo.
Hijo de Sputniks
y eternos discursos
que adormecian los
sentidos.
Me quede sin jazz
y sin Kerouak.
Era un
Friqui habanero
que vagaba con
paciencia las calles
de su ciudad
desolada.
Ahora, heme aquí
como un veterano
Hippie tropical
que aviva la luz
en las noches
negras del alma.

Luz

Pobre Toto.
En la pequeña
sala de tu cine
la luz se esfuerza
por dar vida
a la memoria.
Los enlatados besos
que te regalo Alfredo
traen, melancólicos,
el fantasma de Elena.
Ese amor.
Ese algo que pudo ser
pero que ya no es.
Que nunca fue.

Laberinto de otro mundo

Lejos estoy de recordar
el momento exacto
en que comenzaron
las ausencias.
Ahora soy ese ser
sin gravidez que tantas
veces amenazó con irse.
Y lo que un día creíste
simple levitación de
metro y medio
ha tomado altura
estirando la distancia.
Demasiado tarde.
Ya nada pude hacer para
mantenerme a tu lado.

 
 
 
 
 
 


Cosmos

Siete Ciudades en Amabook

Siete Ciudades disponible en todas las e-librerías del grupo Amabook: Siete Ciudades

Siete Ciudades disponible en Amabook US:  Siete Ciudades

Siete Ciudades en librerías virtuales

Siete Ciudades ya esta disponible en Amazon, Barnes and Noble y iTunes. Aquí les dejo los enlaces. Gracias por el apoyo y los buenos deseos. Este poemario significa mucho para mi. Les puede o no gustar la poesía, pero esta escrito para decirles que no todo esta perdido. Gracias a los que me han apoyado para que este libro de poemas sea una realidad. ¡Un abrazo!

Librerías virtuales donde esta disponible:

Barnes and Noble: Siete Ciudades
Amazon: Siete Ciudades
iTunes: Siete Ciudades

Sirena Urbana

Eres una mujer-pez
que canta y llora
por este paisaje urbano.
Mujer alada, que desciende
de las alturas, voluptuosa
doncella de las olas.
Ella, tan misteriosa
como siempre
figura mitológica
en este siglo en celo.
Yo, antiguo marinero

que partió con Ulises

para caer rendido ante

su canto.

Nunca regrese a Ítaca

me perdí por el

mundo.

Y ahora,

ignorante del parte

metereológico
la encuentro en
esta parada de autobús.
Irresistible náyade
condenada a vagar
por el asfalto.

 
 





Ulises y Las Sirenas
Herbert James Draper

Siete Ciudades

Esta es la cubierta final de Siete Ciudades. Gracias a Henry Odell de Red-Ediciones y a mi amigo Alberto Soria que diseño la portada.

1980

No fue Mayo del 68.
Nadie escribía graffitis:
¡Prohibido Prohibir!
París era una ciudad lejana
ausente, en una oscura sala
de la Cinemateca Nacional.
A La Habana nunca llego
la primavera, se la llevaron
los tanques mientras Kundera
soñaba con huir.
¿Cuantos barquitos
llegaron hoy?
Una mañana de 1980, escuche
gritos y llantos como ecos
golpes bajos como tambores.
La ciudad amaneció con
marchas, consignas, odio.
Amaneció con sus muros
pintados de rojo sangre
y sangre en la calle
y una cabilla envuelta
como soberbio legado.
Los gritos. La gente gritaba.
Vi un cimarrón en una azotea
blandiendo un machete
Vi a mi padre detenido
en la puerta de casa
ante la certeza de que no era
la noche de los cuchillos largos
pero que estabamos en medio de
una tormenta, en el centro
de un Huracán de miedo
que nos marco para siempre.
Recuerdo estar a mis catorce años
con los ojos bien abiertos
sosteniendo la mano de
mi padre, bajo el dintel de
aquella puerta surrealista
que como un abismo
se extendía por el barrio.

Neil Houghton
Screaming But Unheard



.

Sin Nombre

La memoria nos cobija
nos contempla
el pasado no necesita
del recuerdo, está allí
en las ruinas de otras vidas
pero la ciudad permanece
recordándonos
que aquello que fue
sigue estando hoy.
La ciudad
en la que nos encontramos
no tiene memoria, es una
combinación caótica de símbolos
es un universo de historias
desgarradas junto a una multitud
de voces que gritan
para salvarnos del absurdo.
En este espectáculo
de lo cotidiano
las calles nos convierte
en una cosa homogénea
nos encierra en una jaula
nos tiende una trampa
es entonces, que la poesía
nos defiende de lo prosaico
y lo banal para trasportarnos
a otro mundo, a otro escenario.
Antes que el tiempo
nos borre para siempre.

Un poema de mi amigo Gino Ginoris

Anatomía de un silencio a gritos

Olvido

En este paisaje sin fondo

Miami se hunde en el Atlántico

y una misiva de Wiston Churchill

derrotado se desvanece en un instante.

Marcel Proust nunca escribió su

Á la recherche du temps perdu

-padecía de Alzheimer- y solo recordaba

las tetas de su tía Leoncia.

A Montaigne, el postmoderno

le gustaba  las comparsas de Río de Janeiro

vaya nihilista trasnochado

que acercaba la luz a las tinieblas.

Ella, La Habana, toda lúdica

se apuntala de memoria con estiércol

como una promesa de salvación

contra el olvido.

Olvido

Irina Javega

Descenso

Parezco recordar el primer día
noche de sábado
arrastrando por Miami
un poquito de quién fui
como un fantasma que no
capta ninguna cámara
y se pierde entre la gente
chocando a las 10:30 p.m.
con el reloj de alguien
que me mira.
Mi fantasma es
el olor alcanforado
de un baño público
la música de un beso
el ruido de un chorrito
un ladrillo en un ojo
alguna piel ajena
la lluvia en un charco
una mano en el cine
algún roce en la calle
la humedad de una
pupila al llanto
un cerillo prestado
la sonrisa de un
desconocido
un rostro arrebatador
dos ojos
el girar de un cuello
una figura sin sexo.
Mi fantasma es el rompe
olas en la costa
ahogándose por sobrevivir.

Dana Schutz Swimming, Smoking, Crying, 2009 Oil on canvas 45 x 48 in

Siete Ciudades

Les presento la cubierta de Siete Ciudades, un libro que esta a punto de nacer. Gracias a mi amiga Elsa Varela por escribir el prólogo, por sus sugerencias y correcciones. A mis amigos Manny, Carlos, Diego, Carmen, Miriam y a todos los que han tenido que ver con este poemario, les va mi abrazo. Quiero agradecer a Henry Odell de Red Ediciones en Barcelona, por editar el libro. Gracias a mi amigo Alberto Soria que desde Madrid creo el diseño de cubierta. Gracias a los lectores de esta Bitácora por sus comentarios y apoyo. A la memoria de mi padre, a mi madre y a mis hijos por el sueño…por la vida. Este poemario esta dedicado a mi esposa Carla López quien inspiro muchos de estos versos, mujer que en medio de tormentas pasajeras, no deja de soñar y de apoyarme. Sin ella, Siete Ciudades no existiría. Gracias a todos.

Espejos

Los espejos esconden más de lo que revelan
imágenes que una vez fueron
memoria, que juegan a desconocerse.
¿Quién soy yo?
Una consciencia inacabada.
De niño nunca me mire en el espejo
me veía en la pupila de la abuela
encontrando múltiples paradojas.

 
 
 
 
Víctor  Hugo Gutiérrez Vaquero
Al otro lado del espejo

Retórica

Cae nieve en Estocolmo

un escritor ve palabras

flotando en el aire.

Llueve en Miami

un diletante sueña

despierto con la eternidad.

Hace calor en La Habana

un nihilista ve el horizonte

antes de lanzarse al vació.

Hay niebla en Madrid

un pintor se ahoga en alcohol

cubre paredes de rojos

amarillos y verdes eléctricos.

No hay luz en Caracas

bajo la retórica ardiente

de un discurso una joven

quiere volar bailando.

Catharsis (1983)
Basquiat

La invención de lo cotidiano

Me detengo  

en esta postal urbana

de paisaje casi fotográfico.

Descubro

que hasta un rincón

es un abismo y

frente a frente

con lo cotidiano

lanzo palabras

hacia todas partes.

Hallazgo

Ni todo el poder de Salomón
ni el anillo del viejo Bilbo
ni la magia con sus rituales
lograran que retroceda el tiempo.
Nadie puede borrar este acto
disléxico de llegar a tu encuentro
porque el hallazgo no se busca
se da y se convierte en milagro.
Algo cambia para siempre
en un instante, como un cristal
que se deshiela eternizado
como un velo, un telón
una Burka, como una casa en sombras.
Eres ya una puerta de luz
por donde atravieso como
ese eterno personaje de Kafka
que desea en vano permanecer en
alguna parte.
En estos tiempos
donde ser es atrincherarse
en las cosas
te regalo el Popol Vuh
los poemas nahuas
un relato mítico
te regalo a Buda
y las lecturas de Whitman.
Ya no quiero nada
encontré mi infancia perdida bajo la
estela del amor y de tu cuerpo.

Mother and Child
Picasso

Dentro

Traigo una idea,

una palabra, un símbolo,

una visión enorme de lo

más pequeño.

Pero ahora todo es imprevisible,

calmo, como cuando

era un niño.

Hay días que me sorprendo

mirando al mundo con las mismas

interrogantes de siempre,

a veces, es como si todo

estuviera en cámara lenta.

Foto: Víctor Jiménez

Rojo

Matar ballenas tiñe
el azul de rojo.
El rojo de las focas mancha
el blanco del hielo.
En los mataderos
corren ríos de sangre hacia
las entrañas de la Tierra.
En los cerros pelean los
perros, las apuestas se llenan
de dolor ensuciando los muros
¿Alguna vez fue diferente?
La memoria engaña.
¿Para que queremos palomas blancas?
Si cuando alguien nos contradice
le hacemos la guerra y no la paz.

Sangre en la Nieve
CHRISTIAN T. ARJONA