Retórica

Cae nieve en Estocolmo

un escritor ve palabras

flotando en el aire.

Llueve en Miami

un diletante sueña

despierto con la eternidad.

Hace calor en La Habana

un nihilista ve el horizonte

antes de lanzarse al vació.

Hay niebla en Madrid

un pintor se ahoga en alcohol

cubre paredes de rojos

amarillos y verdes eléctricos.

No hay luz en Caracas

bajo la retórica ardiente

de un discurso una joven

quiere volar bailando.

Catharsis (1983)
Basquiat

La invención de lo cotidiano

Me detengo  

en esta postal urbana

de paisaje casi fotográfico.

Descubro

que hasta un rincón

es un abismo y

frente a frente

con lo cotidiano

lanzo palabras

hacia todas partes.

Hallazgo

Ni todo el poder de Salomón
ni el anillo del viejo Bilbo
ni la magia con sus rituales
lograran que retroceda el tiempo.
Nadie puede borrar este acto
disléxico de llegar a tu encuentro
porque el hallazgo no se busca
se da y se convierte en milagro.
Algo cambia para siempre
en un instante, como un cristal
que se deshiela eternizado
como un velo, un telón
una Burka, como una casa en sombras.
Eres ya una puerta de luz
por donde atravieso como
ese eterno personaje de Kafka
que desea en vano permanecer en
alguna parte.
En estos tiempos
donde ser es atrincherarse
en las cosas
te regalo el Popol Vuh
los poemas nahuas
un relato mítico
te regalo a Buda
y las lecturas de Whitman.
Ya no quiero nada
encontré mi infancia perdida bajo la
estela del amor y de tu cuerpo.

Mother and Child
Picasso

Dentro

Traigo una idea,

una palabra, un símbolo,

una visión enorme de lo

más pequeño.

Pero ahora todo es imprevisible,

calmo, como cuando

era un niño.

Hay días que me sorprendo

mirando al mundo con las mismas

interrogantes de siempre,

a veces, es como si todo

estuviera en cámara lenta.

Foto: Víctor Jiménez

Rojo

Matar ballenas tiñe
el azul de rojo.
El rojo de las focas mancha
el blanco del hielo.
En los mataderos
corren ríos de sangre hacia
las entrañas de la Tierra.
En los cerros pelean los
perros, las apuestas se llenan
de dolor ensuciando los muros
¿Alguna vez fue diferente?
La memoria engaña.
¿Para que queremos palomas blancas?
Si cuando alguien nos contradice
le hacemos la guerra y no la paz.

Sangre en la Nieve
CHRISTIAN T. ARJONA

Ninfa

Una vez más, te tendré entre mis brazos.
Mujer posthumana, inteligencia artificial
que me mire a los ojos como antes.
¿Pero serás la misma?
Me da miedo que no
recuerdes la luz de la mañana
y el beso aquel entre las sabanas.
Me da miedo que en tu memoria no habite
el parque, ni nuestra gata negra.
Pero no importa si es así,
no importa que olvides lo que nos hace humanos.
Hoy voy a descargar todos tus recuerdos
en esta maquina: fotos, videos, correos
de Google, lo que te gusta y lo que no.
Voy a descargar todo tu Facebook y tu Twitter.
Te tejeré de retazos de flujo cibernético,
mi ninfa metálica, despierta ya,
alerta tus circuitos y procesadores
que hoy es el día de tu cumpleaños.
10 de noviembre de 2045.
Hoy volverás a nacer.

Miradas

Cuando dos miradas se cruzan
se tiran con un deseo insaciable.
Cuando dos palabras acuden
al desencuentro, se golpean
con el instinto de las bestias y
al borde de la violencia pedimos
que nos entiendan.
Pero la palabra se asfixia
para darle una tregua al mordiente odio.
¿Quien será el culpable de lo inevitable?
Quien sabe, porque en este mundo
todos cavan su propia trinchera,
disparando balas de retórica incompresible.
No es buena idea ser poeta en estos días.
Nadie parece darse cuenta de nada;
nadie mira con detenimiento.
Por eso prefiero vivir a la sombra,
para evitar las miradas,
evitar las sutiles sonrisas
en los mismos lugares de encuentro;
con las mismas personas de siempre.
Si el amor rigiera, el odio no seria odio,
sino vicio que se atreve o tienta.
Si existiera una palabra
más sucia para nombrar al odio,
nadie lo invocaría al enarbolar nobles causas.
Odio el odio escéptico,
desorientado, intolerante y barriotero
que todo lo corrompe.

Utopía

En la mañana 
la utopía descansa

sobre la almohada.

Es esa hora, 
cuando interrogamos
a la vida desde el lado 
oscuro del sueño.

Es ese momento, 
en que baja la niebla

para liberar, al fin, 
los ojos a la vida.

La mujer que amo 
despierta a mi lado.

Le siento los píes fríos.

En la habitación hay un 
pesado olor metálico

de cuerpos en delirio.

Tenemos un orgasmo 
en el mismísimo centro

del instante.

Ella espera entre las sábanas.

Y lentamente desciende,

sabiendo que tras la puerta

no hay paisaje. 
Solo el asfalto.

Sin Rumbo

Las luces titilan sobre
la ciudad dormida.
Llego a una ciudad
que quiso ser,
o fue, o que ya no es.
Ciudad que es solo una
sombra de su pasado.
Dilapidada ella. Maltratada,
se debate al calor del verano.
Y allí estoy, preso en el caserón.
Detenido en el tiempo
de sus severas paredes.
Dibujado en la humedad
del techo.
Me descubro en un baúl
suspendido en fotos
que me aprisionan como a un
eterno adolescente.
Son las memorias de un hombre
que vivió entre estas calles sin rumbo.
Pero ese, ese que me ve
desde el desgastado papel.
Ese joven ya no existe.

Danza

Todos vamos a morir.
Nos vamos quedando
con retazos de vida;
con piezas que no siempre encajan.
Nos vamos quedando con la memoria
y algunas dudas.
Morimos y en ello se nos
va la muerte.
La vida es una danza frenética.
Un caos.
La vida es un orgasmo;
una orgía de imágenes
que nos invaden a toda hora.
En la nostalgia se presenta
ese que fuimos.
Uno entre millones de seres
uno más, con sus miles
de recuerdos a cuestas.
Recuerdos que se suceden
en un eterno plano secuencia:
niños de la calle pidiendo
sus limosnas de hambre.
Un ojo publicitario que nos
mira amenazante.
El rompeolas que llora
al ahogarse.
Un cerillo prestado.
Un leve roce en el andén.
Canciones de cuna
hace tiempo olvidadas.
Todo viene irreverente.
Iglesias, portales, firmas, gritos,
llanto y lluvia.
Vuelan, todos vuelan. El sillón,
la cocina, una ventana,
la abuela, mi perro, los amigos.
Vuela el sexo, vuela el cansancio,
el miedo y la alegría.
Todos vamos a morir con miles
de preguntas.
Nos vamos de este mundo con un suspiro.
Cuando entramos en el gritando.

Nostalgia en la lluvia

Me gusta la lluvia golpeando en los cristales;
en ella habita un universo.
La nostalgia te atrapa de repente y no te suelta.
En cada gota que resbala por los ventanas.
vez el absurdo. Vez el momento único
en donde todo se detiene.
La lluvia me recuerda mis sucesivas vidas
que insignificantes desaparecen tras los cristales.

La Hora Mágica

La casa esta en silencio.
Todos duermen.
Solo la luz juega con
las sombras.
Dibuja en las paredes
formas caprichosas.
Por las cortinas entreabiertas
la luz invade los espacios,
danza con el polvo, se diluye.
Se va creando un oasis
de colores que se mueve
por las habitaciones.
Hay siluetas que hablan
de vidas pasadas
y mundos posibles.
La luz vive sus instantes.
No cuestiona a la noche
que ya cae sobre la casa
en silencio.
 

Ansiedad

Hago lo que puedo,
no busco la salvación.
Solo quiero descubrir un destino;
descubrir la palabra idónea
que desinfle este ego agotado.
Desde los restos de mi naufragio
tejo un personaje;
tejo una trama con neurosis cotidianas.
Siento un vació inmenso
que recorre el universo;

lo superfluo se ha instalado;

pero me niego al desasosiego.

Renunciar a la pregunta

es aceptar la fugacidad
de todo lo que me rodea;

negar lo eterno es saber el final.

Nadie se salva cuando el arte ataca.

La belleza siempre termina por escapar.

Retahíla

Una herida,
es un espejismo
de la muerte.
Todos hablan,
pero nadie dice nada.
No te quiero cambiar,
cambiarte seria
un preludio de la ausencia.
Morir por la patria,
es morir en vano.
Un tótem,
es un edificio,
fálico; símbolo de la soledad.
El desafió,
es establecer un silencio
de extraña armonía.
La niñez,
es el lugar donde se
fragua el arte.
Mi territorio,
es la luz de tu piel
emoción nunca del todo
explicada.
Mi amor,
es una certeza puesta en pie.

Caballo Salvaje

Escúchalo.
Galopa sobre los días
cómo un caballo salvaje,
sin ambición; sin esperar nada.

El anda desnudo de horas,
libre de los ojos que juzgan su

soledad.

Escúchalo.
Grita cómo un pez ahogado;
cómo un tigre sin futuro.

El quiere una vida sin
imágenes que le aprisionen;
quiere estar libre del pasado.

Escúchalo.
Pero no te olvides de su llanto;
de ese llanto de animal frágil
que reclama un mundo mejor.

Muchachas y Caballo
Pulo

Tú

El amor
es un roce
de tus manos,
es una palabra
no dicha.
Tu amor
es un guiño
en el aroma
del café.
El amor
se esconde
en una copa
de Merlot;
se esconde
en tu risa de
niña traviesa.
Tú llegas a
mi garganta
bajo la luz de
una luna viajera;
para ahuyentar
todos mis miedos.
El amor eres tú;
danzando desnuda
por la habitación
en penumbras.

 
 
 
 
 

Carla López

Soy

Soy la soledad de las palabras.

Soy imágenes sonoras que llegan desde lejos.

Soy ese que vive y sueña.

¿Dónde está la ola que me abrace?

¿Dónde está esa energía milenaria que me deje

boquiabierto en mi pequeñez?

Soy ese que se asombra con el tiempo;

un niño aún que ve figuras en las nubes.

Que sueña despierto.

Acto Poético

No quiero una muerte digna.

No quiero que me rescaten

de las calles.

No quiero morir una muerte seria

de enfermera y confesión.

Quiero morirme de amor,

de la risa; de asfixia literaria.

Quiero una muerte simbólica

que me lleve en un último acto

poético, casi desesperado:

morir con una semilla

atravesada en la garganta.

La Ciudad

“Magic City crece a su propio ritmo
y la gente no sabe por qué crece”.

Esteban Luis Cárdenas


Dime, ciudad, ¿qué somos?
Sueño con calles de sombras,
con azules y blancos;
pero abro los ojos y no es Tánger,
es Flagler St...
trampa de concreto y asfalto.

Vivo en una urbe que se
mueve al ritmo del reggaeton,
ausente de gloria, hecha de retazos;
que avanza amenazante,
sin historia; que busca monumentos,
estatuas, frondosos parques;
pero que aún no despierta
de sus equívocos.

El calor se viste de lunes,
derramando una llovizna insistente,
imaginada; en esta ciudad que
desvela todas sus interrogantes
con himnos, discursos, marchas,
panfletos; pero nadie ve al perro
abandonado, ni al gato herido,
que suplicantes nos siguen los pasos.

In Memoriam

Voy a recordarte hoy,
bajo el cocotero del jardín;
en una tarde ausente de llovizna
y de silencios.
Tras la puerta de la vieja casa
habitan los fantasmas
de tu risa y del llanto
del niño entre tus brazos.

Papá, te voy a soñar en las aguas
que tanto amabas, con mujeres
aladas, entre la bohemia de
las cuerdas de un tres
y los tambores que repican
hedonistas.
Quiero imaginarte como
viento que lleva el salitre
y danza en las calles de
tu isla a la deriva.

Rodolfo Jiménez Espinosa
Actor
Ciudad de La Habana, Cuba
11 de enero de 1943-4 de mayo de 2008

Victoria

Cuando crezcas
y te lancen
zarpazos,
cuando todo
parezca ser
sacrificado
y las balas pasen
sobre tu cabeza,
no guardes odio
en tu corazón.
No guardes orgullo
ni ambición.
Recuerda siempre
a la niña que fuiste,
defiende la inocencia.

Cuando la vida
se convierta
en un campo
de batalla,
piensa en un
templo encantado,
en sortilegios.
No decifres nada.
Piensa en zapatos
de tacón,
en vestidos
de princesas
y estalla llena de luz
como un sol,
pura...vital.

La Ventana

Asomo la cabeza por
la ventana.
Poso mi mirada
indiscreta sobre el mundo
y descubro que son días
difíciles para la poesía.

Quisiera estar allá abajo,
entre la gente, buscando
la metáfora perfecta, las
mil y una fórmula de escribir
un poema; pero no puedo.

Encuentro a mis ventanas
vecinas estremecidas
como hojas sueltas,
retirándose a sus cuarteles
de invierno.

Jaume Queralt
La Ventana, 2007
Oil and collage on canvas / 130 x 162 cm

Erotique

Estás expuesta,
desnuda, telúrica.
Eres lava ardiente
entre las sabanas.
Busco la luz en la humedad
de tu lengua; en grietas
que me invitan a pasar.
Mueve tus piernas,
embriágate de gozo.
Ya voy llegando
sintiendo el aroma
de tu sexo y es allí
donde encuentro
mi cobijo más seguro.
Nuestros cuerpos
se desbordan
llenos de matices.
Dentro de ti
todas las sensaciones
culminan en un estallido
de silencio.

Calles

Hay ciudades que amo con sus
calles monótonas de sombras.
Viejas calles que cuentan bucólicas
historias al paso del tiempo.
Quizás llevo una isla a cuestas.
El olor de la sal me persigue
como una llovizna que alcanza
las secuencias numeradas de sus muros.

Desnudo como una fábula,
busco llegar a una plaza,
a una bahía, para vociferar mis versos.
Quiero sacar la poesía a las calles
de esta urbe que fue campo un día;
ayudar con ella a los perros hambrientos,
salvar del oscuro asfalto al árbol,
al gato y a los niños hijos del olvido.

Estamos a dos pasos de la tragedia,
rumiando soledad sin importarnos
nada; devorados por la violencia sonora
de los indiferentes.
Escucha con cuidado:
la poesía anda por las calles
-a pesar de la inmundicia-,
prófuga, sin vergüenza.
Va con los brazos abiertos.

Entre dos Mundos
Collage